La violenza, la vecchia di stazione e i giudici di Firenze

Stazione di Napoli, Napoli Centrale, proprio Napoli Napoli.

Sono gli anni della minigonna. Anni lontanissimi.

Una giovane donna è in fila per il biglietto del treno.

Ai lati della fila, per confine, dei solidi corrimano, a mo’ di  tubi,

di un ottone a tratti lucido e brillante. A volte opaco di sudicio.

In stazione, per il biglietto, s’era prigionieri di fila, senza catene.

Vuoi lasciare la fila? Devi essere abile a piegarti ad angolo retto,

e sgusciar via furtivo dal tubo d’ottone. Per stanchezza, e per la gioia

degli astanti: l’operazione biglietto era un’avventura dialogica.

All'improvviso un giovane “malvissuto”, con la fretta nelle gambe,

entra nella fila all'altezza della giovane donna e la stringe tra le braccia.

Gesti e intenzioni e violenza appaiono chiari a tutti.

Al gridare della giovane donna s’accorre in tanti.

Ma è lesto il malvissuto a fuggire.

Resta inconsolabile un pianto nelle braccia di solidarietà di un’altra donna

di fila, mentre a passi tardi e lenti  s'appressa la Polfer.

L’atrio di Napoli Centrale, esperto di violenza scippagna, si raggela.

Ma una vecchia (h)abitué di stazione urla sparata.

La memoria restituisce ancora quel suono violento, pressappoco:

“Ave raggione  ‘o guaglione, è annura ‘a fetente”.

Per fortuna quella vecchia di stazione non esiste più.

Ma son rimasti ancora dei giudici, a Firenze, ad argomentare,

al par della vecchia, per giustificare una sconcertante violenza.

O no?

Severo Laleo